Debido a la pobreza, quise renunciar a mi propio hijo, hasta que recibí una carta de mi difunta tía abuela que me dejaba toda su herencia, pero con una extraña condición…

Debido a la pobreza, quise renunciar a mi propio hijo, hasta que recibí una carta de mi difunta tía abuela que me dejaba toda su herencia, pero con una extraña condición…

Iba camino al hospital para entregar al niño. Para ser sincera, siempre había soñado con tener un bebé, pero en ese momento simplemente no podíamos permitirnos criarlo.

Pobreza y deudas interminables, un apartamento alquilado en un barrio terrible, sobreviviendo de sueldo en sueldo y un marido perezoso que prometía constantemente que pronto encontraría trabajo.

De camino, pensaba en todo esto cuando de repente me di cuenta de que había olvidado mis documentos en casa. Sin ellos, el trámite era imposible.

Di la vuelta con el coche sin saber que ese pequeño error cambiaría mi vida para siempre.

Al volver a casa, encontré una carta frente a la puerta. ¡Qué raro! ¿Quién escribe cartas hoy en día? Entonces vi el sello de un bufete de abogados en el sobre.

Remitente: Alice Schneider , mi tía abuela, a quien no había visto en casi treinta años y de la que casi me había olvidado, ya que había pasado la mayor parte de su vida en el extranjero.

Abrí lentamente el sobre y comencé a leer.

Resultó que mi tía abuela había fallecido un mes antes y me había dejado todas sus posesiones: un apartamento en el centro de la ciudad, una casa de campo y todos sus ahorros.

Pero junto con los documentos oficiales, también estaba su carta personal. En ella, decía que conocía mi situación y lo de mi hijo. Decía que quería ayudarme, pero que había puesto una condición muy extraña…  Continúa en el primer comentario.

Quería que mi hijo, después de nacer, llevara su apellido y el nombre que ya había elegido. Es más, se suponía que el niño nunca sabría que yo era su madre.

Para él, yo solo debía ser «una pariente que lo crio». En su mente, mi difunta tía abuela debía seguir siendo la verdadera madre.

Ella misma nunca había sido capaz de formar una familia ni de tener hijos: después de ella tenía que haber un heredero, su “propio hijo a través de mí”.

Y era precisamente este niño –no yo– quien debía heredar todo después de mi muerte.

Me quedé allí sentado con la carta en las manos, apenas podía respirar. Dos caminos se extendían ante mí, ambos llenos de dolor.

Aceptar sus condiciones significaba renunciar al derecho a ser llamada madre por mi propio hijo, entregar voluntariamente una parte de mí, ocultar la verdad, vivir en constantes mentiras.

Para él, yo seguiría siendo sólo una tía lejana, una extraña que lo cuidara, pero sin llevar el título más sagrado: el de madre.

Pero rechazar la herencia también significaba rechazar al niño, a quien ya había decidido no traer al mundo porque la pobreza había extinguido toda esperanza. Entonces nunca nacería.

Me ahorraría el dolor de vivir una mentira, pero destruiría una vida que ya había comenzado a crecer dentro de mí.

Me quedé en el patio con esa carta en la mano, con el corazón destrozado. ¿Qué debería elegir?