Mi suegra robó en la tienda y me incriminó. Me humillaron delante de desconocidos. Pero lo que ella no sabía era que ya no me hacía el bueno, y su jueguito apenas comenzaba.
Mi suegra siempre me odió. No lo decía en voz alta, claro. No, Mónica prefería el sabotaje discreto. Desde el momento en que Dylan me trajo a casa, los halagos de Mónica se volvieron gélidos.
“Es… simpática”, le dijo una vez. Lo suficientemente alto como para que yo la oyera. “Aunque un poco ruidosa, ¿no crees?”
Ese fue el momento en que supe: nunca seríamos amigos.
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Se involucró en cada plan, cada salida, cada decisión. Cuando Dylan y yo salíamos, lo llamaba durante nuestras cenas:
—Ay, no sabía que tenías compañía, cariño. Me siento mareada. Creo que es por el azúcar. ¿Podrías pasarte cinco minutos?
Cinco minutos se convirtieron en dos horas.
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Mónica nunca me miró a los ojos. Pero yo mantuve la calma. Sonreí más. Usaba tacones incluso cuando me dolían los pies. Jugué a largo plazo. Y gané.
La boda era mía. La casa era nuestra. Y por una vez, Dylan me miró como si fuera su prioridad. En la recepción, Mónica brindó. Su voz tembló lo suficiente para sonar sincera.
¡Amar! Y tomar decisiones inesperadas.
Los invitados se rieron. Yo no.
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Aun así, se alejó un rato después de eso. Quizás estaba cansada. Quizás pensó que me iría tarde o temprano. Hasta el día que Dylan llegó a casa con un collar. Me lo dio delante de Mónica.
“Para ti. Porque sí.”
Era delicado. Sencillo. Dorado. Perfecto.
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Y entonces lo oí. Desde la cocina. La voz de Mónica.
—¡Ay! ¡Qué bonito! ¿Y no me compraste nada?
Silencio.
—Está bien. Solo soy la mujer que te crió. No es para tanto.
Lo dijo como si fuera una broma. Pero no lo era. Fue entonces cuando lo comprendí… No soportaba que su hijo me eligiera. Que yo tuviera lo que ella una vez tuvo: toda su atención.
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Cuando Mónica se giró para irse, ladeó la cabeza. “Ya veremos cuánto dura esto. No eres tan perfecta como mi hijo cree”.
Salió sin decir una palabra más. Y entonces supe que… no había terminado.
***
Unas semanas después, quise sorprender a Dylan por su cumpleaños. Algo acogedor, íntimo, con gente que le agradaba. Una cena casera. Velas. Quizás un pastel casero que no se desmoronara en el horno. Sencillo.
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Pero cuando lo mencioné, Mónica parpadeó como si hubiera ofendido a la reina.
—Ah. Pero ya llevo un mes planeando algo. Es tradición. Los cumpleaños siempre me han fascinado.
Abrí la boca y luego la cerré.
—Vale, pero es mi marido. ¿No crees…?
—Cariño, soy su madre. Y bueno, ya se lo dije a los vecinos y pedí el pastel.
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Ella sonrió. «Será una sorpresa. En mi casa».
Discutimos. No gritamos, no solemos hacerlo. Simplemente alzamos la voz, sonriendo y gesticulando como dos actrices. Al final, llegamos a un acuerdo.
La fiesta sería en nuestra casa. Mónica ayudaría a cocinar. Y yo… cedería mi cocina durante cuarenta y ocho horas. Acepté. Porque era el día de Dylan. Porque la paz importaba. Porque lo estaba intentando.
Incluso si lo supiera, me costaría mis nervios, mis especias y mi último resquicio de paciencia.
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Así que planeamos ir de compras juntos.
Al principio todo iba bien. Discutíamos por los ingredientes como dos chefs en programas de cocina distintos. Ella odiaba el ajo. Yo odiaba sus guisos con mucha crema. Pero, de alguna manera, llegamos a la caja.
Pagué todo. Escaneé todos los artículos. Pasé la tarjeta. Recibo en mano.
Mónica se quedó, diciendo que solo quería llevarse un par de cosas. Asentí y empujé el carrito hacia la salida.
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Entonces sucedió.
“¿Señora?”
El guardia de seguridad se acercó a mí.
“¿Podría revisar su recibo y su carrito?”
“Por supuesto.”
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Sonreí. No es para tanto. Revisó la lista. Comprobó cada elemento.
“Todo está bien.”
Luego hizo una pausa. “Solo una revisión rápida. ¿Te importaría vaciarte los bolsillos?”
Mi garganta se secó.
“¿Qué?”
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Solo una comprobación estándar. Sucede todo el tiempo.
Miré a mi alrededor. La gente me observaba. Mónica observaba desde la otra fila, fingiendo que no le importaba, pero claramente disfrutando del espectáculo.
Me temblaban un poco las manos al meter la mano en la chaqueta. Bolsillo izquierdo: llaves. Bolsillo derecho: teléfono.
Y entonces… Algo más. Suave. Pequeño. De plástico. Lo saqué. Parpadeé.
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Una caja de tampones.
Qué…
—¡No, no, esto no es mío! —jadeé—. Yo no… ¿cómo…?
El guardia levantó una ceja.
“¿Estás seguro?”
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¡Sí! ¡Yo no puse esto aquí! ¡Lo juro!
Miré a mi alrededor con extrañeza. Mónica estaba totalmente satisfecha.
¡Tú! ¡Bruja! ¡Pregúntale! ¡Mi suegra, Mónica!
Ella finalmente se acercó.
¡Ay, Dios mío! ¡Qué vergüenza!
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—¡Tú lo pusiste ahí! —espeté—. ¡Estabas detrás de mí en la fila, tú…!
—Cariño, ¿de verdad crees que voy a perder el tiempo metiéndole tampones en el abrigo? Tengo mejores cosas que hacer.
La gente miraba fijamente. Susurraba.
“Yo no tomé esto”, repetí, pero ya era demasiado tarde.
Vi la mirada del guardia. Su silencioso asentimiento. El leve movimiento del walkie-talkie. Me pidieron que los acompañara “solo para hablar”.
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Me acompañaron. Pasé junto a Mónica. Pasé junto a la caja. Pasé junto a los globos de cumpleaños. Mi suegra me saludó con los dedos.
¡No te preocupes! Empezaré a preparar la sorpresa. En mi casa.
Quería gritar. Pero de repente me di cuenta… que no había venido a comprar comida.
Ella vino para vengarse.
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***
Después de media hora de humillación, una multa de 50 dólares y un sermón sobre “cómo deben comportarse las mujeres civilizadas en público”, volví a casa paralizada.
¿Y Mónica?
Probablemente estaba en su cocina, cortando verduras y canturreando de victoria. Lo tenía todo: el pastel, la compra, el control.
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Y me convertí en un fantasma en la fiesta de mi propio marido.
Me senté a la mesa, mirándome las manos. El cumpleaños de Dylan era al día siguiente. Y no tenía nada. Quería llorar. Pero más que eso, quería venganza.
Así que cogí el teléfono y llamé a mi suegra. Me contestó como si nada.
—¡Mira quién está vivo! Desapareciste en la tienda, ¿recuerdas?
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—Lo sé. Estaba abrumada. Avergonzada. Simplemente… entré en pánico.
—Hm… Eso quedó claro.
No debería haberme ido así. Has hecho tanto. Simplemente no quería arruinarlo todo.
—Bueno, me alegra que alguien se haya dado cuenta. Tardaste bastante.
Respiré hondo. Es hora de seguir adelante.
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Me siento fatal. Ni siquiera he recogido la camisa favorita de Dylan de la tintorería. ¿Sabes? ¿La que está cerca de tu casa? ¿La azul marino que tanto le encanta?
¿Esa cosa arrugada? Le dije hace años que la tirara.
—Y todavía tengo que comprar globos —añadí, fingiendo reírme de mí misma—. Inflómoslos todos antes de que llegue a casa…
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¡Qué monada! ¿Qué sigue? ¿Arte con purpurina y macarrones?
Sonreí con los dientes apretados. Y entonces, por fin, el suspiro. Ese suspiro dramático que había oído cientos de veces.
—Bueno —dijo, como si otorgara misericordia desde un trono—, supongo que podría ayudar.
¿En serio? ¿Harías eso?
Yo cogeré la camisa. Tú concéntrate en tus adornos.
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Gracias, Mónica. De verdad. No sé qué haría sin ti.
Le gustó esa parte. Colgamos.
Sonreí para mis adentros, pero solo por un segundo. Porque tenía exactamente ocho minutos para adelantarla. Me desvié por una calle lateral, puse el altavoz y grabé un mensaje de voz a mitad de camino para mi mejor amiga.
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Kayla. Emergencia. Mónica va camino a tu tintorería. La camisa que te pedirá no existe. Así que no hagas preguntas. Solo… haz algo. Distráela. Entretenla. Hasta que yo llegue.
Le di a enviar, giré la rueda y sentí que mi pulso se estabilizaba por primera vez en todo el día. Que el glaseado esperara. Tenía una fiesta que robarme.
***
Llegué a la tintorería diez minutos antes. El coche de Mónica aún no había llegado. Claro que no. Kayla me esperaba dentro, con dos vasos de papel llenos de café.
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“¿No está aquí todavía?”
—No. Probablemente todavía se esté echando perfume detrás de las orejas.
Nos sentamos en un taburete detrás del mostrador y bebimos nuestro café.
“¿Y si sospecha?” preguntó Kayla.
No lo hará. Simplemente sigue el plan. Cuando se distraiga, cerramos la puerta con llave. Fácil.
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—Simple —repitió Kayla con una sonrisa.
Justo a tiempo, sonó la campana de la entrada. Tacones. Gafas de sol. Bolso del tamaño de Texas.
Corrí a la habitación de atrás y me agaché entre trapeadores y botellas de suavizante de telas, conteniendo la respiración.
—Buenas noches —dijo Kayla alegremente.
Vengo por la camisa de mi hijo. Dylan M. Debería estar recién planchada.
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Kayla miró el estante.
Ah, sí. Ese está listo. Pero como es viernes por la noche, estamos en modo autoservicio. Puedes recogerlo tú mismo; solo tienes que volver con el número 512.
“¿Autoservicio?”, se burló Mónica. “¿Qué clase de operación es esta?”
—Del viernes —dijo Kayla con dulzura—. Puedes encontrarlo. En la última fila, a la izquierda.
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Oí bufidos, murmullos y el clic rítmico de sus tacones desapareciendo entre las interminables filas de camisas envueltas en plástico.
Kayla abrió la puerta del armario y susurró:
“Ahora.”
Salimos los dos, cambiamos el cartel de “Abierto” a “Cerrado hasta las 9 am” y cerramos. Listo.
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Además, Kayla fijó una nota en el gancho vacío donde se suponía que debía colgar la camisa número 512.
Me humillaste en público. Pero el juego no ha terminado. Si quieres desearle un feliz cumpleaños a Dylan, ya sabes dónde vivimos.
Nos vemos en la mañana.
Eres nuera
Chocamos los cinco en la acera y corrimos hacia el supermercado.
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A veinticinco minutos del cierre, nos comimos todo: carne, patatas, verduras, chocolate y hasta velas.
“No puedo creer que estemos haciendo esto”, se rió Kayla, haciendo malabarismos con una bolsa de harina.
Encerraste a una mujer adulta en una tintorería. Nos encargamos de todo.
“Le dejé un sándwich y una lata de cola”.
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De regreso a casa, trabajamos como elfos con una fecha límite.
Mientras Kayla preparaba las verduras, yo preparaba la masa para el pastel de chocolate alemán favorito de Dylan, el que Mónica siempre decía que era “demasiado rico”.
Incluso logramos hornearlo, glasearlo y limpiarlo antes de que Dylan llegara a casa, gracias a su mejor amigo, quien lo retrasó con la promesa de cerveza y un juego de televisión.
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A la mañana siguiente, encontró globos, velas, música, comida y a mí, sonriendo como si no hubiera cometido una ligera guerra emocional el día anterior.
—Guau —susurró Dylan—. ¿Tú hiciste todo esto?
Acabo de besarlo.
“Feliz cumpleaños.”
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Fue perfecto. Bueno… casi. Exactamente cuarenta y tres minutos después, sonó el timbre. Mónica estaba allí, maquillada, sosteniendo su pastel de crema de tres pisos.
Ella sonrió. Pero lo vi en sus ojos. Ella lo sabía. NUESTRO PEQUEÑO SECRETO.
Gané. Otra vez. Mónica siempre volvía. Pero yo también.
¿Y esa ronda? Era mía.
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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo ilustrativas. Comparte tu historia con nosotros; quizás cambie la vida de alguien. Si deseas compartirla, envíala a info@amomama.com .
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