“Papá no está muerto, está bajo tierra”, dijo la niña. La policía empezó a excavar…

El padre no está muerto, está bajo las tablas del suelo, dijo la niña. La policía comenzó a excavar. El jefe de policía, Luis Ramos, miró el informe recién presentado. Nombre de la reportera: Marta Gómez. Contenido: esposo desaparecido, sin pistas, sin notas adicionales. Pero lo que le llamó la atención fue que quien presentaba el informe no era Marta, sino una vecina, la señora Francisca Díaz, acompañada de una niña de 4 años que agarraba un osito de peluche, con el rostro completamente pálido.

“No quería que llevara a la niña a ningún lado”, dijo doña Francisca con voz apresurada. Pero la niña dijo algo muy extraño. Todos tienen que escucharla. Luis se sentó. Su mirada se suavizó al volverse hacia Victoria. “¿Cómo te llamas?” “Me llamo Victoria”, respondió la niña con una voz apenas audible, más que un susurro. “¿Sabes adónde fue tu padre?”, preguntó con dulzura. Victoria no respondió de inmediato. Levantó la vista, con sus grandes ojos oscuros temblando, y luego dijo lentamente: “Papá, está debajo del suelo de la cocina”.

El ambiente en la habitación se congeló. Luis miró a Francisca. Su rostro estaba pálido. Un joven oficial cercano también se aclaró la garganta, intentando disimular un escalofrío. “¿Qué dijiste?” Luis se inclinó. Su voz ya no era tan suave, sino cautelosa. “Papá está debajo del suelo de la cocina”, repitió Victoria, “donde las baldosas son más claras. Papá tiene frío”. Un silencio extraño y pesado invadió la habitación. Luis le hizo una señal a su teniente, Ricardo Muñoz, para que se acercara.

“Llama a Marta Gómez a la comisaría. Forma una investigación preliminar. Quiero revisar la escena en una hora”. Menos de 30 minutos después, Marta llegó, más serena y tranquila de lo que Luis esperaba. Vestía camisa blanca, pantalón negro, el pelo recogido y su expresión no reflejaba alarma ni dolor. “Ya te lo dije”, dijo Marta con voz tranquila. “Mi esposo Julián tiene la costumbre de irse durante días sin avisar. No es la primera vez. ¿Notaste algo extraño?”, preguntó Luis, sin apartar la vista de Marta ni un segundo.

“No”, respondió ella, encogiéndose de hombros. “Pensé que volvería como siempre”. Ricardo intervino, pero los vecinos dijeron que oyeron gritos y cosas rompiéndose esa noche. Marta miró a Ricardo y suspiró. “Discutimos, pero ¿quién no discute en un matrimonio?”. Luis asintió y recientemente había restaurado el suelo de la cocina. Marta dudó un momento. “Lo cambié porque había moho. Lo hice yo mismo. Tú pusiste los azulejos”, preguntó Luis, sorprendido. “Sí”, respondió Marta rápidamente. “Vi vídeos instructivos”.

Ricardo sacó una memoria USB. Su vecino, el Sr. Ernesto Morales, tiene una cámara de seguridad. Nos proporcionó un video que la muestra saliendo de la casa con Victoria alrededor de las 3:00 a. m. y regresando sola con una bolsa de materiales de construcción. ¿Cómo lo explica? Marta frunció los labios. No quería que Victoria respirara el olor a molevé en casa de una amiga para dormir y llevarse los materiales. Quería arreglar la casa yo mismo. Luis arqueó una ceja sin recibos de compra, sin contratar trabajadores, sin un aviso de remodelación.

Y la chica dice que su padre está bajo tierra. ¡Qué casualidad! Marta apretó los puños. Alzó la voz. Dicen que maté a mi marido. Luis respondió con calma. No dijimos eso, solo estamos haciendo preguntas. Y parece que sus respuestas no coinciden. De repente, Marta se volvió hacia Ricardo. ¿Sabes lo que es vivir en un matrimonio infeliz? ¿Sabes que Julián me pegaba? Luis intervino. Tiene pruebas, historiales médicos, denuncias, informes. Marta guardó silencio unos segundos y luego exhaló bruscamente.

No fui al médico. Aguanté. Ricardo se inclinó hacia Luis y le susurró: «Necesitamos una orden de registro urgente. Hay un olor a cemento fresco en la casa. Y cómo habla». Luis asintió. «Inicia el proceso. Quiero que el equipo forense esté allí mañana por la mañana». A la mañana siguiente, la policía llegó a la pequeña casa al final de la calle San Sebastián. La jefa del equipo forense, Leticia Paredes, una mujer fría pero con mucha experiencia, se agachó sobre las baldosas nuevas e inhaló suavemente.

El cemento todavía huele mal. No se ha secado del todo. Hay algo debajo, dijo, volviéndose hacia otro técnico. «Empieza a taladrar en la zona con la diferencia de color». Marta estaba retenida en la habitación, custodiada por dos policías. Victoria no estaba. Francisca la había llevado a casa de su abuela materna por orden de Luis. Leticia indicó: «Taladra capa por capa. Empecemos por la esquina con las baldosas claras». El sonido del taladro resonó en la atmósfera tensa.

Media hora después, retiraron la primera capa de baldosas. Debajo del cemento gris, apareció un fragmento de una bolsa de tela oscura. Leticia detuvo a un técnico. «Más despacio. Retiren el resto a mano». Con guantes puestos, comenzaron a apartar el cemento con cuidado. Un joven oficial exclamó: «¡Dios mío!», al descubrir un pie humano, magullado y rígido. Luis se acercó, guardó silencio unos segundos y luego se giró hacia Marta. «¿Tiene algo más que decir?». Marta no respondió. Volteó la cara.

Leticia habló con voz grave. El cuerpo es de un hombre envuelto en una bolsa de tela. Tiene rastros de sangre seca en la cabeza. Fue brutalmente golpeado. Ricardo tomó fotos de la escena y luego recogió un objeto roto junto al cuerpo. Es un celular. Está destruido, pero podemos intentar recuperar los datos. Luis entrecerró los ojos. Háganlo de inmediato. Envíenlo al laboratorio técnico. Otro oficial salió corriendo de la casa, vomitando afuera. Leticia negó con la cabeza sin reproche. No todos pueden lidiar con la muerte.

Luis se acercó a ver el cuerpo, con los ojos abiertos y las manos aún apretadas como si hubiera estado forcejeando. Se giró para observar la casa silenciosa, las cortinas moviéndose con el viento. Esto no es una desaparición, no es un accidente, es un asesinato premeditado. Se giró hacia Ricardo. Arresto para Marta Gómez. Prisión preventiva según el artículo 142, sospecha de homicidio y ocultación de cadáver. Ricardo se acercó y le leyó sus derechos. Señora Marta Gómez, se encuentra detenida bajo sospecha de homicidio.

Tiene derecho a guardar silencio. ¿Guardar silencio? Marta soltó una risa amarga. “¿Sabes cuántos años viví en silencio?”, respondió Luis secamente. “Ya no hay necesidad de más silencio”. El sonido de las esposas resonó secamente dentro de la casa, empapada en polvo de cemento. Marta no se resistió; se quedó mirando las baldosas removidas de donde acababan de sacar el cuerpo de su esposo con la mirada perdida, como si ya no quedara nada por lo que quedarse. En el vehículo camino al centro de detención, Ricardo miró por el retrovisor y vio a Marta sentada inmóvil como una estatua.

Pensó que algunas personas cometen delitos por impulso, pero otras, como Marta, parecían haber planeado toda una tragedia. Al llegar a la comisaría, Luis convocó una reunión urgente. Asistieron el equipo forense, el personal de recuperación de datos y la fiscal Rosa Marín, una mujer perspicaz y de mirada penetrante. Leticia Paredes fue la primera en hablar. La víctima, Julián Gómez, murió por traumatismo craneoencefálico, golpeado con fuerza por la espalda con un objeto contundente. No había señales de defensa.

No había sangre en la zona, lo que indicaba que el cuerpo había sido trasladado antes del entierro. Luis asintió. El crimen fue claramente un asesinato planificado e intencional. Rosa juntó las manos sobre la mesa. Pero para una acusación precisa, debemos unir todas las piezas: móvil, cronología, pruebas. La niña, Victoria, es clave, pero el testimonio de una menor no basta. Necesitamos más. Un joven forense digital, Esteban Herrera, se puso de pie para presentar. Estamos recuperando datos del teléfono dañado.

Gran parte de la memoria se perdió, pero aparecieron algunos mensajes justo antes de que se apagara. Se proyectó en la pantalla. Apareció una conversación entre Julián y Marta. Julián, Marta, no puedo más. Voy a pedir el divorcio la semana que viene. Victoria. Marta, si me dejas, te haré desaparecer. Julián, deja de decir tonterías. Piensa en Victoria. Marta, Victoria estará bien. Sin ti, ella y yo viviremos mejor. La sala de conferencias quedó en silencio. Rosa frunció el ceño. Fue suficiente para confirmar que tenía un motivo.

Luis le hizo una señal a Ricardo. El equipo de investigación debe regresar a la casa de Marta. Busquen todos los documentos de propiedad, facturas, préstamos y cualquier evidencia de su situación financiera. Dos horas después, Ricardo regresó con una caja de documentos. Sacó un fajo de papeles. Este es el contrato de la casa. Está 100% a nombre de Julián. Hay indicios de que Marta intentaba iniciar una transferencia, alegando la desaparición de su esposo. Sacó otro fajo. Son recibos de préstamos de Marta a Julián, casi 60 millones de pesos, justificados por una pequeña inversión para un negocio personal.

No hay señales de reembolso. Luis miró a Rosa. Motivo económico, amenazas en los mensajes y la escena del crimen. Ya tenemos suficiente. Eso no es todo, añadió Ricardo. Descubrimos que Marta tenía contacto frecuente con un número desconocido, un hombre llamado Salvador y Barra, a través de mensajes privados en redes sociales. Luis golpeó la mesa con los nudillos. Quiero ver a ese hombre. Esa misma tarde, Salvador y Barra, un hombre alto, de cabello bien cuidado y camisa oscura, fue llevado a la sala de interrogatorios.

Parecía nervioso, con la mirada fija en todas direcciones. “¿Cómo conociste a Marta Gómez?”, preguntó Rosa directamente. Salvador tragó saliva. “Nos conocimos en un grupo de inversión. Hablamos por internet, nos vimos un par de veces. ¿Tuvo una relación con ella?”, preguntó Luis. Salvador dudó. “Sentía algo por ella, pero no hicimos nada malo. Siempre decía que su marido era un hombre horrible y que estaba harta de que la controlara. Una vez mencionó la idea de hacerle daño a su marido”, intervino Ricardo.

Salvador respiró hondo. Una vez había dicho: «Ojalá desapareciera, pero pensé que era una expresión impulsiva». Rosa repitió las palabras. «¿Crees que Marta es impulsiva?». Salvador guardó silencio. «No, es más calculadora de lo que pensaba». Mientras tanto, en casa de doña Carmen, la madre de Julián, la pequeña Victoria dibujaba junto a la ventana. Carmen puso un vaso de leche junto a la niña. «¿Qué estás dibujando, mi amor?», preguntó con dulzura. Victoria señaló la hoja de papel.

Una figura zumbaba bajo un suelo de baldosas, rodeada de baldosas apiladas. Es papá. Papá está ahí abajo. Carmen apretó los puños con fuerza. Se le quebró la voz. “¿Quién te dijo eso?” “Lo oí”, respondió Victoria, sin dejar de mirar su dibujo. Mamá tenía una sartén grande. Papá dijo que no. Mamá le dio un golpe fuerte. Papá no volvió a hablar. Carmen temblaba, intentando mantenerse firme. “¿Y luego qué pasó?”, dijo mamá. “No se lo digas a nadie. Si lo haces, nuestra familia se desmoronará”.

Carmen apoyó la cabeza en las manos. Las lágrimas caían sin control. En la sala de investigación, Rosa concluyó: Marta no solo cometió un homicidio, sino que también intentó encubrirlo creando una escena falsa, simulando una remodelación y sacando a la niña de la casa para inventar una coartada. La instó a guardar silencio, manipuló a una menor, y eso empeora aún más el caso. Luis asintió. Solicitaré cargos por homicidio premeditado, ocultación de cadáver y coacción a una menor para que guarde silencio.

—Debe aceptar todas las consecuencias —añadió Ricardo con firmeza—. No solo por Julián, sino también por Victoria, una niña que creció rodeada de mentiras y crimen desde los cuatro años. Rosa miró su reloj. —Prepárense para la audiencia preliminar. Quiero que todas las pruebas estén perfectamente organizadas. Y no olviden las palabras de Victoria; aunque no sean testimonio oficial, serán el eje emocional del caso. Luis se puso de pie, con la voz más grave. —No estamos aquí solo para buscar justicia por un muerto. También es una forma de salvar el alma de un sobreviviente que arrastra muchas heridas.

De regreso a casa de Carmen, Francisca preguntó en voz baja: “¿Crees que Victoria entiende todo lo que pasó?”. Carmen negó con la cabeza, con los ojos enrojecidos. Es solo una niña, pero lo más doloroso es cuando una niña entiende demasiado y nadie le da derecho a decirlo. Francisca tragó saliva. Nunca había visto a una niña tan callada y a la vez tan dolida. Cuando Victoria dijo: “Papá tiene frío”, se me heló la sangre. Carmen le apretó la mano.

Voy a protegerla, pase lo que pase. Esa noche, Luis revisó el expediente. Abrió la foto de Victoria dibujando con una expresión seria, extrañamente madura para su edad. “Suspiró. Algunos matan y entierran cadáveres”, murmuró. Otros entierran la infancia de sus propios hijos. Miró por la ventana de la comisaría, donde la tenue luz nocturna se derramaba sobre la calle San Sebastián. Al día siguiente, el caso entraría oficialmente en la fase judicial. El cemento ya se había secado, pero la sangre, la sangre nunca desaparece.

A la mañana siguiente, bajo el gélido sol de las afueras de Salamanca, el equipo forense y la policía especial se reunieron frente a la casa del número 17 de la calle San Sebastián. La casa, antes silenciosa, estaba ahora rodeada por una tensa cinta amarilla. Los vecinos espiaban tras las cortinas, y vehículos especializados se alineaban en la estrecha calle. Leticia Paredes, la jefa forense, se ajustó los guantes de látex, con la mirada gélida escudriñando el suelo de la cocina.

Indicó a dos agentes que empezaran a taladrar las nuevas baldosas. Parte del suelo ya había sido revisado el día anterior, pero esta vez demolerían por completo los 40 cm de cemento de espesor que Victoria había señalado. El sonido de las motosierras resonó con violencia. Trozos de baldosa blanca se hicieron añicos. Un olor fuerte y penetrante empezó a subir desde abajo, espesando el aire. El agente Ricardo Muñoz frunció el ceño, se tapó la nariz y dio un paso atrás.

“Huele a descomposición”, confirmó Leticia con voz tranquila e imperturbable. “Retrocedan. Que continúe el equipo de los trajes de protección”. Otro científico forense, Tomás Delgado, insertó una palanca para ensanchar el borde del cemento. En menos de 10 minutos, la capa de tierra húmeda comenzó a aparecer. “Tengan cuidado”, advirtió Leticia. “Hay indicios de un objeto enterrado. Deben cavar con las manos”. El sonido de palas pequeñas raspando resonó en el silencio. Capas de tierra fina se retiraban lentamente. El sudor corría por la frente de Tomás, aunque la temperatura interior no superaba los 18 °C.

De repente, se detuvo, temblando. Algo tocó un trozo de tela. Leticia se agachó de inmediato y lo iluminó con una linterna. «Detente, quita con cuidado la tierra que lo rodea». Todos contuvieron la respiración. Tras casi diez minutos de minucioso trabajo, emergió una esquina de una bolsa de tela gruesa, oscura y arrugada, manchada con lo que parecía sangre seca. Ricardo, instintivamente, retiró la mano del arma, aunque sabía que allí no había nada vivo. «Toma una muestra de la tela. Abre la bolsa». Leticia bajó la voz, pero se mantuvo firme.

Al abrir la bolsa, un hedor pútrido inundó la cocina. Tomás se giró de inmediato y vomitó en un rincón. Otro policía le tapó la boca, pálido como el yeso. Dentro de la bolsa, un cuerpo masculino yacía desplomado, aplastado por el espacio reducido. Su cabeza estaba cubierta de sangre seca, hundida, con signos inequívocos de un traumatismo contundente severo en la espalda. Luis entró, paralizado al ver el rostro del cadáver, a pesar de su descomposición; era, sin duda, Julián Gómez.

La chica tenía razón. Ricardo se acercó, temblando, tomando fotografías de la escena. Le costaba concentrarse, pero las náuseas amenazaban con abrumarlo. Leticia sacó una pequeña bolsa junto al cuerpo. «Tenemos otra prueba: un teléfono roto. Llévenselo al equipo técnico. Quiero que recuperen toda la información», ordenó Luis sin apartar la vista del cuerpo. Leticia asintió. «El cuerpo muestra signos de haber muerto hace al menos 72 horas. No hay señales de inmovilización. La herida mortal está en la cabeza, compatible con un golpe repentino por la espalda».

Hay sangre acumulada en la espalda y el cuello de su camisa, lo que indica que fue atacado mientras estaba de pie. Luego se cayó y lo metieron en la bolsa. Ricardo tomó nota. Julián no pudo defenderse. La muerte fue rápida. Leticia añadió: «No hay rasguños en sus manos que indiquen resistencia. Su mano izquierda aún está apretada con fuerza. Podría ser una reacción final antes de perder el conocimiento». Uno de los peritos forenses, Javier Morales, retiró silenciosamente otra capa de la bolsa de tela.

Se estremeció al ver que la muñeca del cadáver aún llevaba un reloj digital. La pantalla estaba rota, pero las manecillas se habían detenido exactamente en las 2:42 a. m. “Victoria. Esa podría ser la hora de la muerte”, dijo Leticia en voz baja. Coincide con el video de la cámara donde se ve a Marta sacando a Victoria de la casa. Luis se volvió hacia Ricardo. “Llama a Rosa. Dile que abra el expediente a la fiscalía. Esto es claramente un homicidio, no hay nada más que discutir”.

En la celda del centro de detención, Marta Gómez estaba sentada en una cama de hierro, mirando fijamente por la pequeña ventana enrejada. Al abrirse la puerta, entró Rosa Marí con una carpeta gruesa. “¿Tiene algo que decir?”, preguntó Rosa sin rodeos. “No”, respondió Marta con voz ronca. “Examinamos el suelo de la cocina. El cuerpo de Julián estaba allí. Una bolsa de tela oscura, sangre, un moretón, el celular, el reloj que se había parado justo cuando sacó a su hija”.

Nada más que añadir. Marta sonrió con amargura. Supongo que te alegras de haber tenido razón. Rosa se inclinó hacia delante. No necesito tener razón. Necesito la verdad. Y deberías pensar si eres un asesino o una víctima. Marta no respondió; se levantó y caminó lentamente alrededor de la celda sin darse la vuelta. Entonces Julián murmuró que se iba, que se llevaría a Victoria. No podía permitirlo. Rosa frunció el ceño. Está confesando haber matado a su marido. Marta guardó silencio.

Planeaste cada paso. Fingiste sacar a tu hija para crear una tapadera, trajiste materiales y repintaste el suelo esa misma noche. No fue un arrebato, fue un asesinato premeditado. Me volvía loca, susurró Marta. Me sentía como una sombra. Si no actuaba, desaparecería. Rosa con frialdad. Podría haberse divorciado, podría haberlo denunciado, pero eligió matar y enterrar el cuerpo en la cocina donde su hija juega cada mañana. Marta apretó los puños y dijo entre dientes: «No me arrepiento».

En el laboratorio de informática, el especialista Esteban Herrera estaba sentado frente a su computadora, mirando la pantalla. Acababa de recuperar un video del celular dañado. Solo duraba 38 segundos, pero era una prueba crucial. Luis y Ricardo estaban detrás de él. Una grabación nocturna apareció en la pantalla, aparentemente de una cámara interior ubicada en un rincón de la cocina. En el video, Julián estaba de pie frente a Marta, sosteniendo una pequeña maleta.

Marta, me voy. El abogado te llamará mañana. Victoria, dijo con claridad. No te vas a ningún lado, respondió Marta en voz baja. No quiero que Victoria vea esto. No lo empeores. Julián se dio la vuelta. Marta agarró un objeto que parecía una sartén de hierro y se abalanzó por detrás. El vídeo se detuvo en ese instante. Esteban murmuró con voz temblorosa. Se acabó. No hay más. Luis apretó los puños. Tenemos todas las pruebas.

Ahora a esperar el juicio. Esa noche, Carmen abrazó a Victoria. La niña se había quedado dormida tras una pesadilla, con el cabello empapado de sudor frío. Carmen susurró: «Tu padre recuperará la voz con la justicia, y tú… podrás vivir como una niña, no como testigo de un crimen». Afuera, empezaron a llover gotas pequeñas pero frías. Bajo el suelo recién levantado, la cocina estaba vacía, pero el recuerdo de la muerte seguía impreso en cada azulejo, en cada grieta del cemento, como el último aliento de un hombre traicionado.

La vista preliminar tuvo lugar en la sala de vistas de la Audiencia Provincial de Salamanca. Dentro, el ambiente era tan denso que resultaba sofocante. Marta Gómez fue escoltada con su uniforme gris de prisión; su cabello ya no estaba tan arreglado como al principio, su mirada aún firme, pero con visibles signos de tensión y agotamiento. Al otro lado se encontraba la fiscal Rosa Marín, con el rostro tan serio como siempre. A su lado estaban el inspector Luis Ramos y el investigador Ricardo Muñoz. En los asientos del público, doña Carmen, la madre de Julián, permanecía sentada en silencio, de la mano firmemente agarrada a la de su nieta Victoria, quien permanecía sentada tranquilamente a su lado.

Rosa habló con voz tranquila. «Señora Marta, hoy le pedimos que diga toda la verdad. Esta es su última oportunidad para explicar sus actos. De lo contrario, las pruebas son suficientes para presentar una acusación de asesinato en primer grado». Marta sonrió con desprecio. «De verdad, ¿desde cuándo alguien esposado tiene el privilegio de contar su versión?», respondió Luis con frialdad desde el momento en que puso la mano sobre una sartén de hierro y le quitó la vida a su esposo, desde el momento en que convirtió su cocina en la tumba del hombre al que su hija llamaba «Papá».

Marta miró a Carmen y Victoria. Dudó un momento, pero enseguida recuperó su serenidad. Julián no era un santo, como creían. Ricardo arqueó las cejas. «Explícate». Marta se humedeció los labios y empezó a hablar con voz clara y sin emociones. «Cuando nos casamos, Julián era amable, tierno, pero luego cambió. Me controlaba. Cuestionaba cada mensaje, cada persona con la que hablaba. Dejé mi trabajo en la perfumería porque decía que vestía demasiado llamativa. Me distancié de mis amigos porque decía que eran una mala influencia».

Luis intervino. “¿Tienes algún informe médico? ¿Alguna evidencia de maltrato físico o psicológico?” “No”, respondió Marta de inmediato. “Nunca pensé en denunciar a la persona que dormía a mi lado. Pensé que podía encargarme de Victoria”. Rosa levantó una mano. “Pero según el expediente del psicólogo que atendió a Julián, el Dr. Fernando Soria, eras tú quien mostraba conductas controladoras. Escribió: “Julián muestra signos de estrés por vivir con una esposa impulsiva y manipuladora, propensa a episodios depresivos y conflictivos”. Se lo inventó, murmuró Marta.

Y los mensajes con su exmejor amiga Laura Méndez. Rosa citó: «Si Julián me deja, me aseguraré de que no pueda dejar a nadie más. Hay maneras de silenciar a alguien para siempre. Solo hay que mantener la calma». Marta apretó los puños, solo hablando por frustración. Luis se levantó y puso una bolsa de pruebas sobre la mesa. Esto no es frustración. Sacó la sartén de hierro fundido con manchas de sangre seca en el borde. La sangre coincide con el ADN de Julián.

Esta es la arma homicida. No son palabras. Marta bajó la cabeza y luego la levantó en voz más baja. ¿Y por qué no dicen también que Julián pidió el divorcio, que quería la custodia de mi hija, que me iba a echar de la casa que ayudé a construir? ¿Qué querían que hiciera? Ricardo respondió con firmeza. Nadie lo obligó a matar. Hay una ley. La ley no estaba ahí cuando lloraba todas las noches, murmuró Marta. La ley no me escuchó cuando le supliqué que no me tirara como basura.

Rosa habló despacio. Nadie niega el dolor, pero ningún dolor justifica enterrar a una persona bajo el suelo de la cocina. Tras la audiencia, el equipo investigador amplió el expediente sobre las relaciones de Marta con su entorno. Luis llamó a Laura Méndez, una antigua amiga íntima, para aclarar los mensajes amenazantes. Laura, una mujer delgada de pelo rizado y voz algo distraída, dudó al principio. «Marta y yo éramos muy cercanas», dijo. Solía ​​necesitar mucha atención. Se alteraba con facilidad.

“¿Recuerdas algo que Marta dijo sobre Julián?”, preguntó Ricardo. Laura intentó recordar. Una vez me dijo: “Odio cómo mira a la chica, como si fuera solo suya. Si pierdo a Victoria, no me quedará nada. Pensé que solo eran celos”. Rosa preguntó: “¿Crees que Marta sería capaz de matar?”. Laura guardó silencio un momento y luego murmuró: “No quiero creerlo”. Pero cuando supe que Julián había desaparecido, no me sorprendió. Había visto esa mirada en ella antes. No era la de una mujer triste, era la de alguien que ya había tomado una decisión.

Esa noche, en casa de Carmen, Victoria jugaba con bloques de construcción, ordenando las piezas formando un cuadrado con una figura humana de plástico en el centro. Carmen la observaba en silencio. “¿Qué haces, Victoria? Estoy construyendo una camita para papá”, respondió la niña, “Como la que teníamos en casa”. Carmen se estremeció. Papá ya no está, mi amor. Está en un lugar mejor. No, no está. Victoria negó con la cabeza. Papá todavía tiene frío. Lo veo temblar en mis sueños.

Carmen la abrazó fuerte. “Papá te quiere mucho, pero ahora necesita que seas fuerte. Se alegrará si estás bien y eres querida”. Victoria miró a su abuela con voz suave como el viento. “Así que mamá me quiere”. Carmen dijo: “Tu mamá hizo algo muy malo, pero tú no hiciste nada malo, Victoria. Solo eres una niña pequeña y vas a estar protegida”. En el centro de detención, Marta recibió la visita de su abogado defensor, el Sr. Vicente Aranda, un hombre de unos 50 años con canas, conocido por defender a acusados ​​en situaciones difíciles.

Vicente habló directamente. Marta, no te voy a ayudar a negar los hechos, pero puedo ayudarte a conservar algo de dignidad si cooperas y eres honesta. Dignidad. Marta soltó una risa seca. La enterré junto con Julián. Vicente la miró directamente a los ojos. Tienes una oportunidad para que tu hija no tenga que avergonzarse de tu nombre en el futuro. Marta guardó silencio, pero por primera vez su mirada no era fría. Parecía confundida, quizás arrepentida. A la mañana siguiente, Rosa presentó el informe al juez provincial.

La evidencia física, los datos del celular, el video recuperado, el testimonio del menor y la escena del crimen coinciden. Marta Gómez tenía el motivo, la oportunidad y los medios. Actuó con premeditación, falsificó la escena e incluso coaccionó a un menor para que guardara silencio. Solicitamos formalmente cargos por homicidio premeditado en primer grado, así como por ocultación de cadáver e incitación a un menor a no declarar. El juez accedió. Autorizó la prisión preventiva del acusado hasta el juicio formal.

Luis miró por la ventana del juzgado, donde la luz del amanecer iluminaba la calle. No vio esperanza en esa luz. Solo vio cómo exponía la verdad con más crudeza que nunca. Un hombre había muerto creyendo en el amor. Una niña había perdido su infancia tras presenciar la muerte de su padre, y una mujer, quizás herida en el pasado, había elegido herir con sus propias manos. El consultorio de psicología infantil de la Dra. Lucía Beltrán estaba en el segundo piso de un edificio de ladrillo rojo en el centro de Salamanca.

Doña Carmen tomó la mano de Victoria al entrar. Su rostro reflejaba tensión, aunque intentó mantener la calma durante todo el camino. Victoria no había dicho ni una sola palabra desde la mañana. Sono abrazaba con fuerza a su viejo osito de peluche Pipo, un regalo de cumpleaños de Julián el año anterior, y caminaba despacio. Una enfermera llamada Dolores González salió a recibirlas. «Buenas tardes, doña Carmen. ¿Me acompaña Victoria a la sala?». Carmen miró a su nieta y asintió suavemente. «La abuela estará afuera, mi amor».

Victoria no respondió. Volteó la cara, pero dejó que Dolores la guiara al interior. La sala de terapia era colorida. En una esquina, había un estante con libros ilustrados; en otra, una casa de muñecas. Victoria fue invitada a sentarse en una pequeña silla frente a la Dra. Lucía Beltrán, una mujer de unos 40 años, de cabello castaño claro y mirada serena. “¿Te llamas Victoria, verdad?”, preguntó Lucía con voz suave como el viento. Victoria asintió. “¿Te gusta dibujar?”

Victoria asintió de nuevo. Sacó un crayón pequeño y una hoja de papel doblada en cuatro. La desdobló y la puso sobre la mesa. Era un dibujo desordenado. Lucía lo estudió con atención. Mostraba una habitación, una cocina y una figura tendida en el suelo de baldosas. Las baldosas eran grises. El hombre estaba boca abajo, sin ojos ni boca, solo una figura negra. “¿Quién es esta persona?”, respondió Victoria. “Es papá”. Lucía cerró los ojos un segundo.

¿Qué hace papá? Papá está tirado en el suelo. ¿Dónde están las baldosas nuevas? Tiene mucho frío. Lucía ladeó la cabeza suavemente. ¿Quién te dijo eso? Lo oí. Papá me llama. Soñé que temblaba y decía: «Victoria, tengo frío». Afuera, doña Carmen estaba sentada junto a Luis, que acababa de llegar para recibir el informe. «No habla mucho», suspiró Carmen. «Pero mi nieta sí que sabe, sabe más de lo que creemos». Luis permaneció callado, pensativo. Una vez le pregunté a Victoria: «¿Dónde está tu papá?».

Y él respondió sin dudarlo, con la más cruda verdad. Carmen lo miró con la voz quebrada. Ningún niño de 4 años debería tener que vivir con esa verdad, señor jefe de policía. Luis asintió. Lo sé. Dentro de la sala de terapia, Lucía siguió hablando. ¿Quién metió a papá bajo las tablas del suelo? Victoria. “Mamá”, dijo con voz tranquila, como si contara una historia. “¿Qué le hizo mamá a papá?”. Mamá le dijo que se callara. Luego agarró la sartén. Le dio un golpe muy fuerte. Papá se quedó quieto.

Lucía tomó notas rápidamente. ¿Tenías miedo? Victoria bajó la cabeza. No podía tener miedo. Mamá dijo que si se lo contaba a alguien, la familia se desmoronaría. Entonces lloró. Me asustó verla llorar. Lucía bajó el bolígrafo y respiró hondo. Era un caso claro de TEPT. La niña no solo presenció una muerte, sino que se vio obligada a guardar silencio. Una carga demasiado pesada para una niña de 4 años. Esa noche, en casa de Carmen, Victoria regresó de terapia.

No comió mucho en la cena; solo se sentó a dibujar. Carmen se acercó en silencio a mirar. El dibujo mostraba a un hombre, esta vez de pie junto a una niña pequeña que sostenía un globo. “¿Quién es, cariño?” “Es papá”, respondió Victoria. “Ya no tiene frío; tiene un globo”. Carmen no pudo hablar; abrazó a su nieta con fuerza. Pero esa noche, mientras Victoria dormía, volvió a llorar en sueños, murmurando: “No me dejes, papá. No dejes que mamá cierre la puerta”. Carmen la abrazó toda la noche sin poder pegar ojo.

A la mañana siguiente, Victoria, la Dra. Lucía, acudió a la comisaría a petición de Rosa Marín para presentar su evaluación psicológica. «No puedo presentar a la niña como testigo oficial», comenzó Lucía, «pero su relato es muy coherente; coincide con los hechos investigados. Describe con precisión la hora, el lugar del cuerpo y las acciones de Marta Gómez». Rosa preguntó: «La niña le tiene miedo a su madre». «No en el sentido tradicional», respondió Lucía. «Tiene miedo de perder a su amor».

Tiene miedo de traicionarla. La mente del niño cree que mamá lo ama sin importar lo que haya hecho. Luis intervino. ¿Sería posible usar los dibujos como prueba emocional en el juicio? Lucía reflexionó un momento. Legalmente no, pero emocional y socialmente tienen peso. Si el tribunal lo permite, puedo testificar como perito sobre los efectos psicológicos del delito en la menor. Rosa asintió. Solicitaré que los dibujos se agreguen al expediente. Esa tarde, un periodista llamado Santiago Varela, especializado en periodismo de investigación, se acercó a Luis con una propuesta.

Sr. Ramos, me enteré del caso de Marta Gómez. Quisiera escribir un informe. No mencionaré el nombre de la niña. Solo quiero que el público sepa que hay niños involucrados en delitos que nadie ve. Luis lo consideró. Mientras no le cause más daño a Victoria, puede acceder a la información no confidencial. Santiago asintió. Quiero titularlo: Papá bajo las baldosas. La verdad contada por una niña. Luis lo miró largo rato y luego dijo en voz baja: «Escríbelo con el corazón, no solo con un bolígrafo».

En el centro de detención, Marta recibió el informe psicológico de su hija, entregado por el abogado Vicente Aranda. La niña necesita terapia a largo plazo. Todavía te llama “mamá”, pero tiene pesadillas todas las noches. Dice que la golpeaste con una sartén, que la obligaste a callarse. Marta tembló. Recuerda. Vicente fue directo. No solo lo recuerda, lo dibuja. Cada ficha, cada palabra que le dejaste a tu hija, además de una infancia enterrada. Marta se mordió el labio hasta sangrar, pero no respondió.

Luis se quedó hasta tarde en su oficina, solo. En su escritorio había una pila de dibujos de Victoria. Todos mostraban el suelo de la cocina, la bolsa de tela, un cuerpo o sombras negras. Tocó una de las páginas con suavidad. Mostraba dos figuras: una niña llorando y un adulto agachado a su lado. En una esquina, Victoria había escrito con letra temblorosa: «Te extraño, papá». Luis suspiró y escribió en su diario de investigación: «No son solo los adultos los que cargan con el dolor.

A veces, los más pequeños cargan con las verdades más duras. Y son ellos quienes denuncian el mal con la voz más sincera. Papá está bajo el suelo de la cocina. Cuatro días después de que Marta fuera acusada formalmente, el equipo de investigación de Luis recibió un informe financiero detallado del Banco Central de Salamanca. El documento, de más de 50 páginas, enumeraba todas las transacciones de Marta Gómez en los tres meses previos al crimen.

Ricardo Muñoz hojeó las páginas, frunciendo el ceño al notar una secuencia repetitiva de retiros de efectivo a las 2 de la madrugada, justo a la hora en que Marta solía decir que no podía dormir y que iba al supermercado nocturno, pero ningún supermercado estaba abierto a esa hora. “No fue al supermercado”, afirmó Ricardo con seguridad. Iba a hacer los pagos a escondidas para que nadie lo supiera. Quizás estaba pagando a alguien o comprando materiales sin dejar rastro. Luis asintió.

Comparemos el historial del cajero automático cerca de su casa. Busquemos cámaras de seguridad en un radio de 3 kilómetros. Tres horas después, el joven agente Ignacio Ramírez trajo un video de un cajero automático a menos de dos cuadras de la casa de Marta. En él, Marta aparecía con sombrero y gafas oscuras, retirando más de 2 millones de pesos en efectivo a las 2:16 a. m., exactamente tres días antes de la desaparición de Julián. Luis miró a Ricardo.

Dinero en efectivo, sin rastro, de noche, preparando algo que no quería que se supiera. Ricardo añadió, o preparándose para una vida sin Julián. La fiscal Rosa Marina amplió la investigación solicitando a la Agencia Nacional de Bienes que confirmara la propiedad de la casa donde vivían Marta y Julián. El informe confirmó que la casa era propiedad exclusiva de Julián, heredada de su padre, a su nombre desde antes del matrimonio. Marta no tenía derechos de copropiedad. Luis recibió el informe con voz grave, con el motivo más que claro.

Si Julián se divorciaba, perdería la casa, a la hija, todo. Matar era la única opción si quería quedarse con todo. Rosa asintió. Necesitamos profundizar en la relación de Marta con Salvador y Barra. Quizás no estuviera directamente involucrado, pero fue un detonante emocional. Salvador Ibarra fue citado por segunda vez, esta vez sin café, sin agua, sin sonrisas. Luis y Rosa lo confrontaron en una habitación gris y blanca bajo una fría luz fluorescente. “Revisamos su teléfono”, comenzó Rosa.

Encontramos cientos de mensajes entre tú y Marta. En uno, ella escribe: «Pronto seré libre». Espérame. Sí. Y tú respondes: «No hagas nada de lo que puedas arrepentirte». Salvador tragó saliva. No sabía nada del asesinato, pero sabía que Julián planeaba el divorcio, insistió Luis. «Sí. Marta me lo contó. Dijo que quería quitarle a Victoria. Me quedé destrozada. Pensé que solo necesitaba hablar con alguien. No lo sabía, no lo creía. ¿Le prometió algo?», preguntó Rosa directamente.

Salvador bajó la cabeza. Me dijo que si Julián se iba, vendería la casa, que necesitaba el dinero para mudarse conmigo a Madrid. Luis dio un portazo, así que ella se suicidó para quedarse con la casa y empezar una nueva vida contigo. Salvador tembló. No sabía que llegaría tan lejos. Lo juro. De vuelta en la comisaría, Rosa ordenó un examen exhaustivo de las cuentas digitales, especialmente de las transacciones en criptomonedas. Ignacio encontró una billetera digital oculta donde Marta transfirió hasta 4 millones de pesos casi una semana después de que denunciaran la desaparición de Julián.

Ricardo salió por la entrada de la comisaría y encendió un cigarrillo. Luis lo siguió, poniéndole una mano en el hombro. “Es increíble”, exhaló Ricardo. “No mató por impulso. Lo planeó, cada detalle”. “No solo eso”, dijo Luis en voz baja. “Hizo que su única hija fuera testigo involuntaria”. No solo mató a Julián; le robó la infancia a Victoria. Esa noche, Carmen revisaba el expediente con el abogado de la familia, Álvaro Peña. “¿Quieres interponer una demanda de tutela?”, preguntó.

“No es que quiera, es que debo”, respondió Carmen. “Jamás dejaré que mi nieta vuelva con esa mujer”. Álvaro se mostró cauteloso. “Los casos penales y civiles suelen tramitarse por separado, pero en este, con las pruebas disponibles, podemos vincularlos. Debes dejarlo claro en la vista”. Carmen asintió. “Haré todo lo necesario por Victoria”. Tres días después, en una reunión a puerta cerrada entre la fiscalía y el juez presidente, Rosa presentó una moción para añadir nuevos cargos: incitación a un menor a guardar silencio y manipulación del testimonio de un menor.

Basándose en el relato de la niña, sus dibujos y el informe de la Dra. Lucía Beltrán, el acusado intimidó a su hija incluso después del crimen para ocultar los hechos. El juez preguntó: “¿Hay impacto psicológico?”. Por supuesto, en la menor. Rosa respondió: “La niña tiene 4 años, Señoría, y tuvo que guardar un secreto que incluso los adultos temen. Si eso no es daño, no sé qué lo es”. Luis añadió: “También solicitamos que se considere el fraude financiero tras el asesinato con fines de apropiación ilícita de bienes”.

El juez asintió. Apruebo la adición de los cargos. El caso se tratará bajo la categoría de delitos especialmente graves. Una semana después, Victoria asistió a una sesión de terapia grupal organizada por la Dra. Lucía. En la sala había cuatro niños más, cada uno con una pérdida diferente. Algunos perdieron a sus padres en accidentes, otros fueron abandonados. Lucía animó a los niños a dibujar el lugar donde se sienten más seguros. Victoria dibujó a su abuela, a su osito de peluche Pipo y una silla junto a la ventana, pero en la esquina derecha, seguía apareciendo una figura negra tendida en el suelo.

Lucía se sentó a su lado. “¿Quién es ese, cariño? Es papá”, respondió Victoria. “¿Dónde está papá? Está descansando, pero me dijo que no me preocupara. Dijo: “Lo hiciste bien, Victoria. Gracias a ti, no me han olvidado”. Lucía se mordió el labio, con los ojos húmedos. Escribió en su diario terapéutico. Nadie nace para guardar un secreto sobre la muerte. Pero Victoria, con una frase inocente: “Papá está bajo el suelo de la cocina”, abrió la puerta a la justicia. No es solo una testigo; es la primera luz en la habitación más oscura.

En prisión, Marta recibió la noticia. Salvador Ibarra había sido acusado de complicidad indirecta y complicidad en el delito, aunque no participó en el asesinato. Golpeó la pared y gritó: «Me prometió que estaría conmigo». Una guardia, Estela Robles, la miró fríamente. «Mataste a tu marido, manipulaste a tu hija y ahora culpas a tu amante». Marta la fulminó con la mirada y dijo apretando los dientes: «Lo hice porque no quería perderlo todo». Estela arqueó una ceja: «Y al final, lo perdiste todo».

Esa tarde, llamaron a Marta Gómez a la sala de interrogatorios por cuarta vez. Vestía una chaqueta fina, con los ojos más hundidos que nunca, pero su porte aún denotaba arrogancia. Luis entró primero, seguido de Vicente Aranda, el abogado de Rosa y Marta. “Marta”, empezó Luis, “hemos confirmado las transacciones financieras de los tres meses anteriores a la muerte de Julián. ¿Le pediste prestados 4.7 millones de pesos?”. “¿Correcto?”. “Sí”, respondió Marta sin dudar. “Para tu propio negocio, pero no hay empresa, ni licencia, ni socios”, dijo Rosa con frialdad.

Y tras la desaparición de Julián, ese dinero se transfirió a una billetera digital anónima. “Tenía miedo de que me lo confiscaran”, murmuró Marta. “No”, interrumpió Vicente. “Te aconsejo que no respondas más sin consultarme”. Marta lo miró de reojo y soltó una risa amarga. “Un abogado puede salvarte el pellejo, pero no tu nombre”. Luis habló con calma. También descubrimos que Marta contactaba frecuentemente con un salvador y un hombre de la ley. Una relación ambigua con muchos mensajes ocultos. Lo llamaste mi ángel fugitivo.

“Eso es personal”, dijo Marta con labios temblorosos. “No, Marta”, interrumpió Rosa. “Cuando a tu marido le dan un golpe en la cabeza, lo meten en una bolsa y lo entierran bajo la estufa, deja de ser personal”. Rosa recibió el informe grafológico que comparaba la letra de Marta con las notas amenazantes encontradas en el diario de Julián. La conclusión del perito: una coincidencia total en estilo, presión de trazo y una curvatura característica en la letra R. En una de las notas, destacaba una frase.

Si me dejas, haré que no puedas dejar a nadie más. Luis cerró los ojos al terminar de leer. No es un arrebato emocional, es un plan sistemático. La mañana del 14 de noviembre, la Audiencia Provincial de Salamanca inició la vista preliminar en el caso de Marta Gómez, acusada del asesinato de su esposo Julián Gómez, uno de los casos más impactantes del año. Aunque solo era la primera sesión, decenas de periodistas, reporteros y ciudadanos abarrotaron la sala desde el primer momento.

Cuando se abrieron las puertas de la sala, todas las miradas se posaron en Marta Gómez, la mujer con el uniforme gris claro de reclusa. No bajó la cabeza, no se cubrió el rostro y caminaba con la mirada fija. A su lado, el abogado Vicente Aranda, con expresión tensa pero firme. Luis Ramos y la fiscal Rosa Marín ya estaban en sus puestos. En la zona de audiencias, doña Carmen abrazó a Victoria. La niña llevaba un vestido blanco y sostenía a su osito de peluche Pipo.

Nadie la obligó a asistir, pero ella misma dijo: «Quiero estar en el juicio por papá». Sonó la campana de «Victoria». El juez presidente, Joaquín Herrera, originario de la Gran Victoria, famoso por su rigor, golpeó el mazo para dar inicio a la audiencia. Comencemos con la presentación del Ministerio Público. Rosa se puso de pie, con la mirada penetrante. Honorables miembros del tribunal, hoy presentamos un caso que no es solo homicidio, sino la más cruel traición. Una esposa que asesina a su esposo por la espalda y entierra su cuerpo justo debajo de la estufa, donde su pequeña hija estaba desayunando.

Cada mañana, el ambiente se congelaba. Tenemos pruebas suficientes. Mensajes amenazantes del acusado a la víctima, un video que muestra la agresión con un objeto contundente, pruebas financieras de retiros y transferencias sospechosas, y sobre todo, el testimonio involuntario de la hija menor de la víctima, quien reveló la verdad con una sola frase: “Papá está bajo el suelo de la cocina”. Rosa recurrió al juzgado. No podemos permitir que esa niña crezca con la idea de que matar y silenciar a un niño puede servir de excusa para evadir la justicia.

Desde las últimas filas, se escucharon suaves aplausos. El juez Herrera dio un golpe firme. Se restableció el orden en la sala. El abogado Vicente se levantó y caminó hacia el centro. No negaré que lo que hizo Marta estuvo mal, pero pido a este honorable tribunal que comprenda que hay personas que llegan al límite. Marta estaba controlada por Julián. Sufrió abuso psicológico durante años. Actuó en un estado emocional inestable, con miedo de perder a su hija, de perderlo todo.

No es una asesina, es una madre desesperada. Se oyeron murmullos en la sala. Rosa se puso de pie inmediatamente. Si Marta temía perder a su hija, ¿por qué hizo precisamente lo que causó que Victoria perdiera a su padre y a su madre? Vicente no respondió; bajó la cabeza y luego dijo: «Señoría, solicito presentar una ilustración hecha por la niña, transmitida por la psicóloga, como testimonio gráfico infantil sobre el suceso». Rosa no se opuso.

Un policía trajo al estrado un dibujo que Victoria había hecho y lo colocó en el centro de la sala. Representaba a un hombre tendido sobre un suelo de baldosas, rodeado de baldosas desordenadas. A su lado, una mujer sostenía un objeto parecido a una sartén, y una niña pequeña lloraba. Toda la sala se sumió en un profundo silencio. El juez Herrera preguntó: “¿Este dibujo lo hizo la niña después del hecho?”. “Sí, Su Señoría, lo hizo durante una sesión de terapia sin ninguna guía, y debajo del dibujo, escribió con letra infantil: ‘Mamá me dijo que me callara, pero papá decía que tenía frío'”. Marta bajó la cabeza.

Ya no se atrevía a mirar el dibujo. Doña Carmen le susurró al oído a Victoria, con los ojos llenos de lágrimas: «Le has demostrado al mundo quién era tu padre». Durante la audiencia, el juez permitió a la Dra. Lucía Beltrán declarar como perito. Parecía tranquila, aunque visiblemente conmocionada. Victoria sufre un trastorno de estrés postraumático severo. A pesar de tener solo 4 años, describió con precisión los hechos del crimen, incluyendo detalles que coinciden con los hallazgos forenses.

En particular, dijo mamá, golpeó fuerte. Papá dejó de hablar. Mamá dijo que tenía que guardar silencio. Un miembro del jurado preguntó: “¿Cree que la niña pudo haber imaginado todo esto?”. Lucía respondió con firmeza: “No, una niña de 4 años no puede inventar una escena tan realista a menos que la haya presenciado directamente o haya escuchado con claridad todo lo que sucedió”. El juez asintió. “Gracias, doctor. Aunque el testimonio de la niña no tiene valor probatorio oficial, se registrará como un impacto social relevante en este juicio”.

La audiencia se prolongó hasta la tarde. Finalmente, invitaron a Marta a pronunciar sus últimas palabras. Se levantó y caminó lentamente hacia el centro de la sala. Su mirada ya no era tan penetrante como antes. Estaba vacía. Ya no tengo nada que justificar. Creí ser una víctima, pero al ver a mi hija, viéndola abrazar a su osito de peluche y dibujar un cadáver, ya no me atrevo a llamarme madre. Luis la miró y luego apartó la mirada. Ricardo cerró los ojos.

Rosa apretó el puño. Marta miró a Victoria. Hiciste lo correcto, Victoria. Mamá se equivocó. Lo siento. Bajó la cabeza. Acepto cualquier sentencia. Solo pido que mi hija no regrese a esa casa. El juez Herrera golpeó el mazo. Esta audiencia es a puerta cerrada. La acusada Marta Gómez queda formalmente condenada por los siguientes delitos: homicidio en primer grado, ocultación de cadáver, fraude económico por apropiación de bienes y fraude especialmente grave, incitación a un menor a no declarar, causando daño psicológico directo a un menor. Se han examinado las pruebas físicas, económicas y audiovisuales, así como las declaraciones de los testigos.

incluyendo análisis psicológico profesional, así como los hechos relacionados con ocultación, manipulación infantil e intento de heredar fraudulentamente. Hizo una breve pausa. Este tribunal declara a la acusada Marta Gómez culpable de homicidio en primer grado, ocultación de cadáver, incitación a un menor a no declarar e intento de apropiación indebida de herencia mediante fraude. Rosa Marina asintió levemente. El abogado defensor Vicente asintió con la cabeza. Dada la gravedad acumulada de los cargos, la acusada es condenada a cadena perpetua.

La custodia legal de la menor será transferida a la Sra. Carmen Morales, abuela paterna, de acuerdo con la propuesta de los servicios de protección infantil y la resolución provisional emitida el mes pasado. Un suspiro colectivo se escuchó entre el público. Marta no reaccionó, simplemente bajó la cabeza, con los ojos enrojecidos y los labios fruncidos. El juez continuó con voz tranquila. Finalmente, permítanme expresar una reflexión personal, algo común en esta sala. Victoria, a pesar de tener solo 4 años, pronunció la sentencia que resolvió todo el caso.

Papá está bajo el suelo de la cocina. No era una idea infantil, sino la verdad dicha por la voz más frágil. Salvaste a tu padre del olvido y te salvaste a ti mismo. Miró a Victoria. Gracias, Victoria. La niña lo miró y respondió con dulzura. Gracias por escucharme. Los medios estallaron tras el veredicto. Un gran titular apareció en la primera plana del país a la mañana siguiente: «Victoria. Justicia a través de la voz de una niña, Victoria Gómez, de 4 años, y el caso que conmocionó a Salamanca».

El informe de Santiago Varela detalló el desarrollo del caso, pero dedicó muchas páginas a un solo tema: el poder inconsciente y real del testimonio infantil. Una cita circuló ampliamente. Solemos decir que los niños no entienden nada, pero Victoria demostró que hay verdades que solo los más pequeños se atreven a decir porque aún no han aprendido a mentir. Mientras tanto, en el Centro de Detención de Mujeres de Salamanca, Marta Gómez fue trasladada oficialmente a la unidad de aislamiento número tres.

La agente Estela Robles, quien la había cuidado durante su prisión preventiva, le entregó sus pertenencias. Solo unas cuantas cosas y una fotografía antigua. Marta tomó la foto de ella y Julián el día de su boda. Victoria ni siquiera había nacido. Se sentó durante horas con la imagen en sus manos, con los labios apretados. Estela se acercó en silencio y le dijo en voz baja: «Lo tenías todo: un marido, una hija, un hogar, pero decidiste cambiarlo todo y terminaste perdiéndolo». Marta no respondió.

En la oficina de trabajo social de la ciudad, Carmen recibió oficialmente la custodia legal de Victoria. Firmó los papeles con manos temblorosas. El funcionario, Felipe Navarro, le entregó el expediente. Felicitaciones, señora. El tribunal ha aprobado su custodia permanente de Victoria. La niña será incluida en un programa de terapia a largo plazo y asistirá a una nueva escuela en una zona más segura. Carmen estaba tan emocionada que no podía hablar. Simplemente apretó la mano de Victoria con fuerza.

“¿Tienes alguna preferencia de colegio?”, preguntó Felipe. Carmen reflexionó unos segundos y sonrió. “Un lugar con césped, sol y mucha pintura”. Dos semanas después, Victoria fue matriculada oficialmente en el Jardín de Infancia Nuestra Señora de la Paz, un pequeño colegio en un pueblo a casi 40 km de Salamanca, donde nadie conocía su pasado. Allí, Victoria ya no era la hija de Marta Gómez ni la testigo del caso, sino simplemente una niña nueva en la clase. En su primer día, Victoria entró en clase con su osito de peluche, Pipo, en brazos.

La maestra María Eugenia se inclinó y preguntó con dulzura: “¿Cómo te llamas, cariño?”. Victoria respondió: “Y él es Pipo”. María sonrió con dulzura. Pipo también puede venir a clase contigo. Toda la clase rió alegremente. Victoria dudó, pero luego sonrió también. Por primera vez en muchos meses, sus ojos brillaron. En una sesión de terapia posterior al juicio, la Dra. Lucía Beltrán se reunió con Victoria de nuevo. Trajo un cuaderno en blanco. Hoy vamos a dibujar a las personas que te hacen sentir seguro, ¿te acuerdas?

Victoria asintió, concentrada con sus lápices de colores. Dibujó en silencio durante más de diez minutos. Al terminar, le mostró el dibujo. Era una Victoria anciana de pelo blanco abrazando a una niña y a un osito de peluche Pipo. A un lado, un hombre sonreía con un globo rojo en la mano. Lucía lo señaló. “¿Quién es?”, preguntó Victoria. “Papá”, respondió. “Papá viene a verme en sueños. Sonríe y me dice que ya no tenga miedo. Dice que soy la persona más valiente que ha conocido”.

Lucía no pudo hablar. Asintió. «Eres una heroína, Victoria». Victoria sonrió suavemente. Luego miró a Pipo y dijo: «Papá ya no tiene frío, porque ahora vive en nuestros corazones». Esa noche, en el patio trasero de su nueva casa en el pequeño pueblo, Carmen observaba en silencio cómo Victoria pedaleaba su bicicleta por el jardín. La risa de la niña resonaba clara e inocente, en medio de una tranquilidad finalmente recuperada. Francisca Díaz, la vecina que una vez llevó a Victoria a la comisaría, había venido de visita.

Puso una mano sobre el hombro de Carmen. “¿Lo lograste?”, susurró Francisca. “La niña realmente ha revivido”. Los ojos de Carmen estaban empañados. Perdió a su padre, pero al menos ya no tiene que vivir en la oscuridad. Francisca miró a Victoria y luego la volvió a mirar. “Y tú, salvaste a una niña con amor. No hay nadie más digno que tú para criarla y convertirla en una gran persona”. Luis Ramos estaba solo en su oficina, tarde en la noche, con el informe final del caso de Marta Gómez sobre su escritorio.

Colocó la copia del dibujo de Victoria, el mismo del juicio, en un instante. Debajo, una nota escrita con letra infantil decía: «Papá está bajo el suelo de la cocina. Pero ahora papá está en mis sueños». Luis suspiró y murmuró. Justicia no es encerrar a alguien. Justicia es cuando una persona inocente puede seguir viviendo sin miedo. Dos años después del juicio que conmocionó a Salamanca, Victoria Gómez ya era una niña de 6 años. Tenía el pelo hasta los hombros, recogido en dos trenzas, y sus grandes ojos oscuros ya no reflejaban miedo.

Todas las mañanas, Victoria llevaba una pequeña mochila con un gatito dibujado y caminaba de la mano con su abuela Carmen hacia la escuela. Hoy era un día especial, un día de dibujo libre. La maestra María Eugenia repartió papel y crayones y dijo a la clase: «Hoy vamos a dibujar a la persona que más amamos en el mundo». Sí. Victoria no dijo nada; solo sonrió y eligió con cuidado los colores rojo, azul y amarillo. Mientras sus compañeros dibujaban familias, mascotas, superhéroes o princesas, Victoria dibujó una escena sencilla: una niña pequeña de pie junto a un hombre alto que sostenía un globo rojo.

Ambas miraron al cielo. “Ya terminé”, dijo Victoria, levantando su dibujo. La señorita Eugenia se agachó y preguntó en voz baja: “¿Quiénes son?”. Victoria. “Es mi papá”, respondió. “¿Y qué hace tu papá? Me está viendo crecer en el dibujo y en mis sueños”. Esa tarde, Carmen llegó temprano a recoger a Victoria. Abuela y nieta caminaron juntas por el parque, pasando por el banco donde Julián le leía a Victoria todos los fines de semana. Carmen no dijo nada; solo observó a su nieta, que le tomaba la manita.

Abuelo, dijo Victoria, ¿es cierto que la gente nunca muere si la recordamos? Carmen se sobresaltó un poco. ¿Por qué preguntas eso, mi amor? Porque soñé con papá, explicó Victoria. Estaba de pie en una nube, saludándome y diciendo: «Gracias por no tener miedo de decir la verdad». Entonces papá subió más alto, pero su sombra permaneció. Carmen sintió un nudo en la garganta. Sí, tu papá sigue aquí, en tu corazón y en cada dibujo, en cada sueño.

Victoria apretó la mano de su abuela. Nunca olvidaré a papá. Esa noche, Victoria escribió en su diario. La gente piensa que soy pequeña y que no entiendo nada, pero yo sí. Sé cómo mantener a papá conmigo, no con mis manos, sino con mis recuerdos. Papá era tan frío antes. Ahora ya no es frío porque vive en mi sonrisa diaria. Esta historia nos muestra que la verdad siempre encuentra su voz, incluso si viene de una niña de 4 años.

Con una frase aparentemente ingenua, Victoria rompió el silencio que rodeaba un crimen y trajo justicia a su padre. De ella aprendemos que las emociones y las palabras de los niños nunca deben subestimarse, porque a veces ven lo que los adultos han optado por olvidar. El amor, la atención oportuna y la fe en la justicia pueden salvar el alma de un niño de la oscuridad.